El cielo se ha puesto morado. O, de pronto, descubrimos que el cielo vira a toledano y greco, como en una tarde de fiel infantería (y hoy no estamos vendimiando). El brillo paradójico de la tarde oscura nos suena a eléctrico, al eléctrico del exótico laboratorio del diecinueve, en el que los pelos se nos ponen de punta mientras en el parque los niños chutan como Telmo.
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